3.11.13

noches volátiles

las paredes ahora son blancas...
más blancas que las palomas... que el papel en blanco, más que este espacio de escritura en blanco... que ahora mismo, en tiempo real, relleno con letras... que conforman palabras más o menos con sentidas...
estos son unos días raros...
que no malos, pero si raros...

el martes el cielo...
al atardecer tenía un color muy raro...
parecía una foto con algún filtro vintage de Instagram...
todo esto hace tener los sentidos en alerta...
de alguna manera...
es como si nos preparáramos para la guerra...

de hecho ahora mismo podría haber una...
ya que ha salido a la luz lo de que EUA sabe hasta de qué color tengo las bragas...

una cocinera que cocina el cochinillo durante 24 horas...
para enternecerlo...
un te y una cerveza... y bajas a la exposición... allí un hombre se apoya en sus manos intentando explicar lo chungo que se siente recordando su viaje a Sarajevo... recordando toda la destrucción que aún hoy se puede ver tan fácil...
que parece imposible creer que haga tantos años que hubo una exterminación y una guerra...

un chico se levanta y enseña fotos de recuerdos, es una performance dice, parece el principio de la película Amelie... pero más masculino.... y comienza a repetir palabras...
"el bosc, el bosc..." y luego nada, vemos la expo de ilustraciones y algunas pinturas... junto a escritos de otro artista... y luego el performista dice que escribamos nuestros nombres en su piel, se quita la camiseta... para que no le olvidemos ( como si olvidar fuera tan fácil...

escribe un blog sobre cosas sexuales... y ahora quiere hacer otro de recetas...

nos bebemos dos copas de vino de regalo de la expo y vamos al Pastís...
allí cervecita y palabras...
y luego al Senegalés...
y luego a casa...
andando, sin moto, que raro... llovía...
#wio

la jefa de las vampiras me persigue por su bar...
no me reconocen en la foto de perfil de Facebook...
dicen que soy diferente en realidad...
y yo me veo igual...

la jefa es muy alta y me da miedo...
y con lentillas de marilyn manson...
más aún...

me la encuentro en el bar de los chupitos ( y me dice si iré a su fiesta de vampiras...)
y le pregunto al segurata psicólogo la diferencia entre el insconsciente y el subconsciente...
cuatro chupitos de Harry Potter...
encienden la barra con una llamarada de soplete...
vuelvo al Coantreau...
(hacía millones de años que no bebía...
desde aquella noche.... eterna...
te atreves a nadar?
el ruido...
en el silencio... que ve...
chupitos harry potter en llamas*

hoy me despierto y lo entiendo...
ayer lo pensaba mientras limpiaba la casa...
subconsciente, inconsciente, yo, superyo, heidi, pablo...
la señorita Rottermeier... y niebla... claro...
si el demonio es el in, y el angelito es el sub...
hay que cumplir las normas, las reglas, seguir el camino trazado, no salirse del camino, las pautas, la salud, el trabajo...

la inventora del FPC... tuvo un íctus...
(odio poner acentos escribiendo en teclado....
en el karaoke absurdo de Rachel Arieff...
allí en un local perdido del Raval...
toca muy bien el piano...
vuelvo al principio...

¿Mama, cómo ha ido?
He estado en tu casa toda la mañana desmontando el armario.
¿Tu sola no puedes?
Pues... le he dicho que me ayudara a un negro que pasaba por la calle...
le he dado 20 euros, y le he dicho que venga mañana a las 10h de la mañana...
para que te ayude a poner las lámparas...

Nos persigue el loco con pelo de okupa...

el secreto está en el nombre...
la protectora de la humanidad...
sorprenderás a la gente por tu humanidad...
sorprendente... querido Watson...
una ducha, y voy a buscar la moto a la casa de la pradera....

los policías pican a mi puerta... que no habléis tan alto, pero si no hablamos, acabamos de llegar...
se han equivocado de número...
normal, todo el mundo se equivoca...

¿Cómo te va el trabajo vigilando al Pantrocrator?
Bien, estoy de okupa, hasta que me echen ( la h es lo primero que se echa).

luna nueva, eclipse (no se ve nada...
con gafas de sol de estas de ir a la nieve...

volvere?

quieres volver...
lo dice tu inconsciente....
entonces replica el subconsciente...
y te dice que te cortes.... que a ver...
primero ahorrar... y no tantos mojitos de fresa...
con connotaciones diablescas...
queremos pinchar... y pincharemos...
deja volar al inconsciente...
dice la chica de Galícia...
me encuentro a la de Alacarràs...
muy maja por cierto...

noche volátil...
euroescentrica...
chicas madrileñas...
se reconocen a la legua...
me hago amiga de los camareros/as...
siempre he tenido mucha facilidad con los dandee boys...

renovada... desparecen las fantasmas del ayer...
¿y la del presente?
¿y la del futuro?
(esa es la que da más miedo...

ponte esa camiseta, esos pantalones,
esas bambas, esa chaqueta...
tiras la moneda, a ver si hay suerte...
sale cara...

quiero ver sus ojos cerca, tan cerca...
la imaginé rodando...
bailando...

vino a mi sueño aquella noche con el paquete de información número 3,
escucho una canción que cantan en la tele sobre los donuts bombón...

vuelve gente del pasado, la modista rubia, la camarera, el informático vampiro...

miro una película sobre cómo ser princesa....
todas las mujeres somos princesas, y algunas llegan a reinas...
de la nieve...
***